L'amour n'est peut-être que la propagation des remous qui, à la suite d'une émotion, émeuvent l'âme.
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Il éprouvait à parer son corps dolent, à accouder sa résignation à la fenêtre en regardant la mer, une joie mélancolique.
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À lire aussi de Marcel Proust
Je n'aime plus au monde que quelques églises, deux ou trois livres, à peine davantage de tableaux.
Mais cette absence d'espérance précise dans la personne retournait ses pensées sur la satisfaction qu'il y a à aimer: il jouissait plus de son amour que de son amante.
Autrui nous est indifférent et l'indifférence n'invite pas à la méchanceté.
Si le luxe ne naît pas de la richesse, mais de la prodigalité, encore la seconde dure-t-elle plus longtemps si elle est enfin soutenue par la première, laquelle lui permet alors de jeter tous ses feux.
Dans la même œuvre
Il vaut mieux rêver sa vie que la vivre, encore que la vivre ce soit encore la rêver, mais moins mystérieusement et moins clairement à la fois, d'un rêve obscur et lourd, semblable au rêve épars dans la faible conscience des bêtes qui ruminent.
L'espérance est un acte de foi.
Les femmes réalisent la beauté sans la comprendre.
... La flatterie n'est parfois que l'épanchement de la tendresse et la franchise la bave de la mauvaise humeur.
Les paradoxes d'aujourd'hui sont les préjugés de demain.